Le blog de lucette desvignes

Pour Mad, en profonde tristesse.        

Pourquoi faut-il que la fin de vie soit pareil supplice? Pourquoi faut-il que des êtres bons, doux, honnêtes, serviables, faisant passer les autres avant eux, connaissent d'aussi interminables, d'aussi révoltantes souffrances? On pense surtout à cette désintégration de l'individu dont l'odieux cancer est responsable, qui remplace ^peu à peu les chairs par des lieux de dévoration insupportables, en même temps que la personnalité s'altère, que le patient se ronge de voir s'effriter tout ce qui a constitué son identité. Oui, c'est à ces abominables destructions prolongées sur des mois que l'on pense quand on désigne une cause pour tel consternant effet. Mais pourquoi l'accumulation des causes de souffrance semble-t-elle nécessaire lorsque le cancer n'est pas en cause? Je viens d'apprendre avec accablement la mort d'une amie lointaine mais si proche, pour laquelle le martyre d'une cruralgie interminable n'a pas suffi : des chutes sur la tête, avec fractures du crâne et opérations à répétition, puis une septicémie pour couronner le tout, ont eu raison d'une résistance exceptionnelle qui ne faisait que faire durer le calvaire.. .Je sais bien que je ne suis guère ouverte aux principes de la religion, mais qu'on ne vienne pas me dire qu'il y a une raison à toute cette cruauté : même si le patient plein de foi et de piété accepte d'offrir sa torture pour quelque indéfinissable validation, comment peut-on ne pas réagir avec incompréhension  et stupeur devant ce qui demeure le grand problème des fins de vie, la souffrance irréductible et injustifiable?

          Patrmi les bonnes petites choses de la vie qui vous donnent l'énergie de pousser plus loin - d'avoir envie de pousser plus loin - il en est peu, me semble-t-il, qui vous causent autant de plaisir et laissent en vous des traces aussi agréables (tout du moins tant que la mémoire en dure) qu'un bon repas entre amis dans une atmosphère d'entente et de sympathie. Tant que je m'en sentirai la force, je sacrifierai à ce plaisir de recevoir mes amis, jolie table, bons mets; grands vins (et seulement du bourgogne, chez moi ; il y a assez à faire pour varier les jouissances de palais avec les premiers crus de ma Saône-et-Loire natale ou ceux des Côtes de Beaune et de Nuits, et je ne suis pas sûre qu'une existence consacrée à pareil échantillonnage de prestige suffirait). Il s'agit donc chaque fois de dresser un menu festif qui change un peu, en mettant en avant les talents du grand saucier - et, aussi, la qualité des produits, viandes ou abats. Je suis certes végétarienne,  et profondément; mais j'avoue ne pas vouloir imposer à mes proches une rigueur dont ils n'ont que faire éventuellement : je n'ai pas de leçon de morale à leur imposer, sinon je me serais proposée à M. Macron pour l'un des postes libres pour l'instant (un ministère de la morale par exemple me conviendrait bien, oui j'y serais à mon affaire sans jamais faire de préférence - ça aussi, les préférences, c'est pas joli joli, M. Macron, comment pouvez-vous laisser passer toutes ces nominations par copinage?).

          Je me trompe toujours d'une centaine lorsque je fais le décompte de mes blogs. Toujours cette tendance au gigantisme (à l'étiage de mon mètre 46 tendance affaissement de trois ou quatre centimètres pour raison d'antiquaille... que va-t-il me rester le jour du départ?) pour aller de l'avant, anticiper, m'élancer... Ah! si M. Macron m'avait repérée parmi les collègues de Bobonne, je suis sûre qu'il aurait pu facilement m'enrôler pour marcher avec lui, mais justement c'est ce qui ne s'est point passé). Nous en sommes donc aujourd'hui à 2.899 + 1 = 2.900, mais je fais la grimace parce que je m'imaginais qu'on en arrivait à 3.000. C'est que je vous l'avais annoncé comme aléatoire, chanceux, pas sûr du tout, et au fur et à mesure que je me rapproche du chiffre annoncé je me prends à rêver que je n'ai pas tellement été goulue de temps,  que ça ne sera pas trop malaisé d'atteindre ce 3.000 jusqu'alors flottant dans les voiles de l'incertain. 2.900 aujourd'hui, mes belins-belines,  ça n'est vraiment pas si mal. Je pense même que mon administration (pas l'Education nationale qui m'a protégée de son aile toute ma vie active - ou asservie à ses rythmes, comme on voudra - , mais celle qui gouverne et arrange l'expédition de mes mails là où ils doivent aller, càd vers vous, mes agneaux) va bientôt me souhaiter un bon anniversaire de blogueuse. Oh! juste une ligne... Vous me direz que c'est mieux que rien et vous aurez raison, mais tout de même ils pouiraient bien ce jour-là se fendre d'uie carte de voeux illustrée, ce serait la moindre des choses...

          Le blog d'hier (mardi) publié aujourd'hui tard (mercredi - sorry sorry...) apparaît tout plein de ma jalousie envers M.Macron, puisqu'il a, lui,  Bobonne à domicile pour un petit dîner d'amoureux et un chef étoilé à la tête d'une armée de gâte-sauces et de serveurs stylés pour les galas à la Pompidolienne. Je regrette d'avoir pu vous faire penser, mes belins-belines, à ce sentiment d'envie qui m'aurait dévorée : il n'en est rien, rassurez-vous, chez moi aussi tout se passe sans problème. Bien sûr c'est fatigant, les courses etc. , et la corrélation des opérations, et le timing d'ensemble, mais je vous l'ai déjà dit, c'est une fatigue tonique, qu'on s'impose avec satisfaction parce que cela prouve que vous pouvez encore faire quelque chose de temps à autre pour faire plaisir aux amis. Et en particulier, dans les responsabilités de cet aujourd"hui où l'affection m'a entourée; je pourrais même bien avoir une certaine honte de voir comment mes deux invitées ont pris les choses en mains. Sous prétexte que j'avais déjà tout prévu,  fait un gâteau délicieux et une tarte aux poivrons dont mes amies se sont partagé les imposants restes en  repartant (hum! it's finger licking good! dit l'abominable colonel américain du poulet en beignet) ; je n'ai plus eu à faire quoi que ce soit pour le service de la table, la présentaton des plats - et, bou diou que c'est une grande chose, ça ! -  la mise en ordre de la cuisine après festivités. Mes amies sont allées jusqu'à faire la vaisselle alors que la machine peut si bien faire à ma place, et aussi à la place des invitées... Enfin, un court moment de honte étant vite passé, je ne me sens plus confuise d'être écartée de ces tâches terminales par deux femmes actives et enjouées qui m'ont laissée en possession d'une cuisine propre comme un sou neuf ; ces privilèges de l'âge, une fois qu'on en a pris son parti...

          Oui, je m'en suis tirée. Et même, je crois que je m'en suis bien tirée. Six grandes semaines à tenir ma maison toute seule, sans mon aide ménagère... Si l'on m'avait annoncé, au début de l'épreuve, que je réussirais ce tour de force, j'aurais considéré qu'on se gaussait gravement.. Hé quoi! Du ménage! Moi! Parlez-moi de toute autre chose (oui, mes belins-belines : "toute"  est ici un adjectif indéfini au sens de "n'importe quelle", et non pas un adverbe voulant dire totalement, ... Ah! ces finesses, ces subtilités de la langue française, quel régal! Jamais trop tard pour les rappeler... ou les enseigner, peut-être?) de toute autre chose, si vous voulez, mais surtout pas de ménage, balai et balayette, pelle, torchons à poussière, aspirateur, service des poubelles, service du compost, Mr Propre pour le carreau... Non, ce n'a jamais été ma tasse de thé, bien loin de là). Et pourtant, je persiste et signe : je m'en suis bien tirée. Je ne dirais pas que je chantais "Siffler en travaillant", comme les sept nains de Blanche Neige se rendant joyeusement à la mine. Ni comme le facteur de Mireille (pas celle de GOUNOD, allons allons! encore moins celle avec une frange, y a de la place pour trois)  qu'on entend tout' la matinée fredonner, ni comme son ^plongeur de guinguette quand il jongle avec ses assiettes en chantant à tue-tête l'air de "Miss Helliett" sur l'escarpolette" : à tous ces gens-là chanter donne du coeur à l'ouvrage. Moi je n'ai jamais atteint ce niveau d'euphorie, j'ai fait mon petit barnum parce que je n'avais personne pour le faire à ma place, il ne s'agissait pas d'une crise ménagère tardive, comme disait une amie,Non pas : mon petit barnum et surtout pas d'heures supp', payées ou non.