Le blog de lucette desvignes

         Deux westerns en deux jours…dont une découverte, ce Rio Lobo d’Howard Hawks, le dernier du maître, avec ses grandeurs et ses faiblesses. Un western optimiste, où colonel yankee et capitaine sudiste sont avant même le dernier jour de la guerre copains comme cochons, où les shérifs pourris et les bandits sont annihilés, où les femmes s’en tirent avec les honneurs dans les affrontements. Où même John Wayne, dont tout au long du film l’indomptable donzelle a trouvé l’âge « rassurant », au point d’aller se réchauffer sous sa couverture pendant qu’il dort, s’en va à la fin, comme Charlot mais non pas seul, avec la donzelle à son bras. Et surtout, de superbes vues de chevaux suivant un petit torrent qui coule entre ses pierres sous les hêtres : à elles seules, répétées avec variantes, elles valent le détour. C’est le western bonhomme, avec une grande dose de bonne humeur. Avec le Pat Garret et Billy le Kid de Pekinpah, pas le moindre sourire, mais des intermèdes au couteau ou au revolver. C’est le dernier affrontement de deux êtres qui se sont beaucoup aimés tant qu’ils étaient hors-la-loi et entre lesquels la traque commence dès que le plus vieux, jusque-là considéré comme « le père », devient shérif en dépit de son passé. Dès lors c’est la loi poursuivant le crime – mais Billy s’offre volontairement aux coups de l’autre, et l’autre s’acharne à la poursuite avec masochisme, car l’exécution  de  Billy sans défense et presque soulagé vaut pour lui meurtre impardonnable et, en fait, comme une sorte de suicide. C’est le « crépuscule » du western, où les grands élans conquérants de l’espace et les sentiments frustes et forts comme l’amitié virile n’ont plus voix au chapitre.

         Je ne sais pas si vous connaissez l’impression qui est la mienne depuis quelques heures : se trouver poussé dans une voie où l’on a dû agir parce que c’était nécessaire alors qu’on n’en avait  nulle envie et, du coup, se trouver englué dans une série de choses qui découlent toutes les unes des autres (« un ensemble de choses… dont la concaténation… forme un tissu… » dit-on quelque part dans Labiche, mais dans Labiche on peut ajouter avec élan : « Enfin, voulez-vous souper avec nous ? », ce que je suis pour ma part loin de pouvoir faire). Un mail ici,  une attestation là, une lettre d’autorisation, un mot d’excuse, une relance pour non réponse, un recours pluriel au téléphone (appels, réponses), bref une mise en branle de tout l’individu toute besogne cessante, comme disait ce magnifique exemple d’ablatif absolu que mon père répétait volontiers sans connaître la syntaxe latine. Oui, me voilà lancée en dehors de ma voie routinière et quotidienne (blogs, chats, pétitions, écriture écriture écriture) pour fouler (non aux pieds, certes, mais du pied) un terrain qui n’était pas le mien. Je pourrais en être tout émoustillée, mais j’en suis plutôt embarrassée et alourdie. Je compte le temps perdu et je crains que ce ne soit qu’un début. Vous savez, une fois le doigt dans l’engrenage vous vous trouvez soudain engagée – donc broyée – jusqu’à l’épaule…

         Alors nous y voilà – pour ma part, je devrais dire « M’y revoilà encore ! » Chaque année qui s’ouvre ressemble à une grille de mots croisés : d’un coup d’œil on peut remplir une ou deux petites cases, les plus routinières, mais tout le reste demeure secret, bien enfoui dans ses carrés blancs.. . et il faudra du temps, de l’application et peut-être même de la sueur pour en venir à bout. Il y a tant de menaces qui traînent, dont le règlement ou la maîtrise ne sont que théoriques ou aléatoires ! Je pense aux problèmes - cruciaux - de la météorologie, à celui – lancinant – des migrants, à cette explosion qui couve au Moyen-Orient, de plus en plus alarmante avec la proclamation de construction démentes par Israël dans les colonies, de manière à réduire à néant la superficie de la Palestine (et que vont faire les veules, les lâches, les indifférents chefs de décision tous installés dans leur fromage et se moquant parfaitement d’une intervention de leur part qui les obligerait à carrément foncer, donc se compromettre ?). Et cette lente progression de la prise de conscience collective, à la fois de l’assassinat de notre planète et des comportements meurtriers envers les bêtes toutes catégories, il faudrait bien l’avancer, la généraliser, l’amener à devenir une règle évidente… Oh mes belins-belines, il y a encore à faire pour que l’existence sur la planète se retrouve dans la paix, le mieux vivre, la plénitude du cœur… Si on décidait de s’y mettre tous ensemble, déjà aujourd’hui en faisant des vœux pénétrés, chaleureux et sincères ? De toute façon ça ne peut pas faire de mal.

         Fut un temps, comme on dit en Saône-et-Loire, où je vous parlais volontiers littérature étrangère. Chinoise même, ou coréenne, pendant un moment. Je n’ai pas renoncé à l’exploration de cette mine à ciel ouvert, quitte à vous parler un peu dans le vide – j’en ai pris conscience après coup. Car parmi l’énorme production qui nous arrive une fois traduite, comment faire coïncider vos découvertes et les miennes ? Ce serait vraiment miraculeux si la chose pouvait se produire. Certes je pouvais vous inciter à vous lancer sur les quelques pistes que je vous suggérais – la vente du sang, la transformation de la vie primitive et saine du village en gros bourg industriel ou commercial avec ses tares, ou encore le trafic de la boucherie (et ce n’était peut-être pas inutile de vous rappeler que les enseignes américaines du colonel KFC spécialiste du poulet frit sont à fuir comme la peste, car elles sont soupçonnées  - et n’ont pas encore pu prouver qu’il s’agit de calomnie - de recevoir aux USA leur viande « traitée » là-bas à la chinoise, sans souci des règles d’hygiène ni même la garantie que cette livraison ne comporte pas du chien ou du chat, voire du rat. Il y a chez l’Oncle Sam une grande campagne contre cette importation frauduleuse, et ce n’est pas rassurant de voir s’implanter chez nous l’enseigne du colonel rebelle avec son petit bouc du Kentucky. Nous sommes donc loin de la littérature …mais je ne suis pas fâchée de vous avoir mis en garde.

         L’abondance, en ces jours de fêtes, des films de Fritz Lang permet de compléter – ou de découvrir, pour les générations plus jeunes – l’apport du réalisateur au cinéma. J’ai donc pu découvrir cette « Chasse à l’Homme » au thème à la fois simpliste et vieilli, où l’héroïsme des deux personnages principaux – l’homme traqué puis la fille qui lui a donné asile -  est traité de manière très datée (mais le film a…75  ans, si je compte bien, et comme les vieilles personnes il a besoin d’indulgence). Il n’en reste pas moins que la technique des prises de vues, l’art du contraste entre ombre et lumière, noir et blanc – travaillé de manière supérieure, tel une vision du cinéma parfaitement adoptée et digérée par un maître – est absolument remarquable : je me suis consacrée à cette étude pour me désennuyer de l’histoire trop invraisemblable. En effet, quand un héros se joue de toutes les difficultés, s’échappe toujours, réapparaît quand il le faut, a un baume secret pour guérir de ses tortures et de ses plaies en quelques heures, il vaut mieux le nommer Superman, ou Spiderman, ou James Bond – là au moins on sait à quoi s’attendre. Mais que ce héros soit un gentleman du West End capable de défier par sa force, son intelligence, sa ruse, les plus fins limiers de l’entourage du Führer, et qu’on nous demande, en quelque sorte, de croire en son identité londonienne, c’est là que le bât blesse. Autant célébrer le monologue des Conscrits de la Bresse , dont j’extrais cette perle : « Au tombe roide mort, au se r’lève : point de maux ! »