Le blog de lucette desvignes

ME REVOILA!

                    Non, ce n'est pas encore pour cette fois, mes belins-belines. C'est passé près : sommeil d'où il est impossible de m'extraire, SAMU, toujours pimpante dès que la lucidité est revenue mais voilà - ça n'est pas sûr qu'elle revienne à la demande. De retour dans mes foyers (les mamours de mes chats privés de moi pendant cinq jours, je ne vous dis pas!) je fais le bilan  (non du temps perdu pour moi mais du temps que je fais perdre à mes enfants qui ont leurs propres urgences, naturellement,)  et le compte de l'inquiétude que leur cause mon état de santé. C'est vrai que si je tombe quand je suis seule personne n'en sait rien, et l'idéal serait que mon ange gardien se matérialise à mes côtés sept jours sur sept. Or le bricolage qu'on essaie de faire mobilise plus d'un ange et les complications au rayon domestique sont sans fin : L'assistante ménagère est au Maroc, sa remplaçante ne vient pas et on ne peut encore mettre la main sur l'assistance que la MGEN va m'envoyer. Le pire (si l'on peut dire) est que je n'ai rien au cerveau, RSM et scanner sont régulièrement là pour le prouver. Résultat des diagnostics : continuez brament comme si de rien n'était avec une allure toujours gaillarde : si ça doit vous retomber dessus (chute, catalepsie...), vous verrez bien et on  refera un scanner. Vous en savez maintenant autant que moi, mes agneaux, sauf que vous aurez peut-être une solution à suggérer, soit une expérience glanée au cours des inévitables vicissitudes de la vieillesse dans votre famille, soit un coup d'imagination débordante  de votre part - et je crois que je préfèrerais encore cette solution-là!

CONSTERNANTE MEDIOCRITE 

                    Mes étudiants de la Fac de Saint-Etienne, pendant des années, savaient que je ne pouvais sereinement commencer mon  cours de théâtre qu' une fois que je m'étais débarrassée de mon  exécution d' "Au Théâtre ce soir". J'avais beau me dire qu'il valait mieux organiser des soirées en utilisant des textes en général médiocres qui permettaient à leurs acteurs (Le Poulain, Pierre Arditi, Jacqueline Maillan,  Maria Pacôme e tutti quanti ) d'improviser  une gestuelle personnelle pour entretenir longuement les rires du public, que d'avoir programmé un match de boxe. Tout de même, cette médiocrité me gênait, et je me portais mieux une fois l'avoir dénoncée à mes étudiants : ils ne l'oubliaient pas,  combien m'en ont reparlé par la suite...Il serait si facile d'habituer le public, dès le bas de gamme, à avoir culturellement commerce avec des oeuvres de valeur (et loin de moi la pensée que Racine pourrait valablement remplacer Fleur de Cactus  ou Joyeuses Pâques : le Boulevard compte officiellement quelques perles, il faudrait trier. N'empêche : une fois le must réglé, la voie paraissait déblayée. Je me suis sentie mieux hier, en retrouvant pour démolir ce malheureux Lys de Brooklyn les termes du jugement littéraire : en quoi pouvait-elle bien être prise pour un lys, cette ambitieuse frigide qui, à peine séparée d'un mari épousé sans amour écrit à son ancien patron pour voir si elle ne peut pas renouer avec le passé? C'est une tricherie sur la marchandise que de faire passer ce mauvais roman pour un  chef d'oeuvre indispensable à pratiquer.

DOUBLE CELEBRATION

                    Dans ma petite vie non sans activité, mais sans événement (la moindre visite faisant figure de réception officielle), il y a des jours qu'il faut inscrire longtemps à l'avance sur l'agenda. Aujourd'hui en est un, le 8 mars, journée internationale de la Femme. Il est bien temps qu'on lui dédie une attention spéciale, d'ailleurs je ne sais pas si vous l'avez remarqué mais tous les progrès qu'on  prétend avoir réussis pour elle - féminisation du vocabulaire, parité sur des listes  électorales ou autres, admission fracassante au Panthéon,  exhaussement au niveau international  d'équipes fraîchement créées (quelles conquêtes!)  pour les sports réputés masculins... - sont des progrès théoriques qui ne coûtent pas cher, faute de s'attaquer aux vrais problèmes dont elle souffre, comme l'inégalité des salaires et tout ce qui s'y rattache, ou une condamnation  des violeurs qui ne soit pas teintée de la moindre indulgence (surtout si l'ivresse ou la drogue sont considérées comme des circonstances atténuantes). Mais moi aujourd'hui je vois tout en rose : on a choisi le 8 mars pour me situer dans ce cadre et cette lumière, et je suis sensible à cette délicatesse qu'on a eue pour m'amener à présenter au public  la renaissance du Prix de la Nouvelle qui porte mon nom.  Sur mes vieux jours je suis émue de voir qu'on n'a pas encore oublié ce que j'ai pu faire d'un peu original dans ma vie...

COMMENT ON PERD SON TEMPS

                    Je constate avec honte qu'entre le 26 février et le 3 mars je n'ai rien écrit. J'ai peine à le croire, mais il faut bien que j'accepte l'inexorable signification des chiffres. C'est vrai, j'ai eu un calendrier effervescent sur quelques jours, avec des RV difficiles à combiner et hérissés de défaillances, avec des problèmes de déplacement qui pour moi,  sans doute le savez-vous parce que j'y ai déjà fait allusion, sont de plus en plus difficiles à régler. Les grands  déplacements  bien sûr sont oubliés, mis hors de question, les sorties en ville se sont réduites d'elles-mêmes et peuvent se faire en taxi, mais les causes de problème sont les distances moyennes, Dijon-Chalon, Dijon -Mâcon, Dijon-Cluny, à la rigueur négociables par le train (quand il faut il faut, mais l'époque du Covid m'a fait perdre de saines habitudes : désormais je rechigne rien qu'à imaginer les courses au long des quais, les escaliers des gares, l'ascension des wagons,  le stress de l'horaire, alors que j'avais fait de tout cela un complément athlétique auquel je ne prêtais même pas attention). Je dois dire que la plupart du temps le problème des déplacements régionaux ne m'incombe plus : non seulement on ne m'oublie jamais pour les rassemblements familiaux ou les événements culturels auxquels je tiens toujours furieusement (comme dirait M Macron en parlant de son amour pour les Français),  mais on vient me chercher, on me transporte, on me dorlote,  les itinéraires se compliquant pour les uns ou les autres mais tout cela en dehors de moi, traitée comme un objet précieux à entourer de précautions et de soins. Certes cela ne m'autorise pas à perdre mon temps, mais si je participe à la fébrilité d'une atmosphère je ne peux plus écrire.

REFLEXIONS DESOLEES

                    L'atmosphère pesante due depuis si longtemps au Covid paraissait finalement insupportable par son caractère interminable et sans parade possible. On nous avait dit et répété que c'était la guerre - et les nombreuses victimes se sont certainement bien senties incluses dans un contexte destructeur inexorable. Nous allons toutefois aborder - en fait c'est déjà là depuis 48 heures - une période autrement tragique, celle des armes, des bombardements, des massacres de civils, des bâtiments éventrés, des empilements de cadavres, des longues affluences de gens en fuite aux frontières pour tâcher d'échapper à la mort. La guerre est là, qu'on l'appelle agression ou non : plus proche pour nous que l'Afghanistan, que l'Irak, que le Yémen, que tous ces règlements de compte qui s'effectuent dans le sang et l'ignominie, dans la haine et la violence, dans l'irrespect total de l'humain d'en face. Assez proche pour que nous nous  sentions géographiquement menacés, mais surtout mal à l'aise quant à nos parts de responsabilités dans les conflits qui éclatent chez les autres. Que les divers pays qui se considèrent comme alliés - l'Europe, avec son contingent de rancunes, de crocs-en-jambe, de froissements, de jalousies sournoises, d'antipathies mal dissimulées - cherchent une réplique à cette entrée dans le mal, d'abord par les sanctions économiques toujours douloureuses, ensuite sans doute (si l'on en croit nos Déroulède et leurs effets vocaux  trompettants) par l'utilisation, enfin, de ces armes toujours briquées mais dont on n'avait pas l'usage, c'est ce qui semble à l'ordre du jour. Qui  élèvera la voix pour dire que le mal répondant au mal n'a jamais abouti qu'à l'horreur sans borne?