Le blog de lucette desvignes

Mea Culpa immédiat : N° 1944 du 30 mai 2015, lire p.4 « les mêmes rythmes » au lieu de « les même rythmes ». Un doigt qui glisse sur les touches…

         A peine debout – 7h45, c’est bien raisonnable, non, pour mon âge et mes fonctions dans la vie ? – il faut d’abord nourrir les chats, et cela prend du temps, non seulement parce qu’ils n’aiment pas tous la même chose et que je vais à la rencontre de l’appétit de chacun, mais aussi parce que les onze n’ont pas les même rythmes de vie et que certains tolèrent mal la présence des autres (oh il n’y a jamais de bagarres ouvertes, mais la manière subreptice dont chacun se comporte pour passer devant un ennemi potentiel – reins affaissés, lenteur incroyable, allure indifférente regardant ailleurs, croisement réalisé dans un presque immobilisme – fait durer le temps des rencontres, d’autant que, bonne âme, je n’ai jamais le courage de dire avec la fermeté voulue « Bon, ça suffit,  service de déjeuner terminé, allez on ferme ! » pour les retardataires qui sont précisément venus plus tard pour éviter les foules et se restaurer sans histoire). Ensuite il faut prendre connaissance des messages, répondre à l’amitié par l’amitié, aux affaires  par les affaires, aux propositions de pétition par des signatures vigoureuses (après sélection attentive des thèmes de rouspétance : par exemple, quand on me demande de m’associer à l’indignation des acheteurs américains de voitures d’occasions non garanties qui vous lâchent ou causent des accidents dès les premiers cinq cents kilomètres, je les laisse bien se débrouiller tout seuls avec leurs problèmes d’économie domestique). Ensuite il me faut penser un peu à moi – déjeuner, douche, tour du jardin – my goodness, comme on dirait outre-manche, ça prend du temps tout ça ! Enfin – ENFIN – me voilà toute à vous, mes belins-belines. Comme on dit au Canada de l’Ouest : toute fraîche et la queue en panache, je n’ai plus que vous sur mon horizon immédiat. Vous en avez de la chance…

         Avec mélancolie et quelque amertume, je constate les dégâts collatéraux – comme on dit si doctement – causés à la disposition des esprits par le repli sur soi dû à la crise. Là où par exemple une association caritative, après avoir envoyé son bulletin trimestriel montrant les ravages de la faim, ou de l’ébola, ou de la guerre, ou du braconnage de l’ivoire et des espèces rares à transformer en trophées de chasse ou en descendes de lit, avait trouvé des formules discrètes pour vous inciter à ouvrir le porte-monnaie, les techniques actuelles ont bousculé les comportements, chassé la délicatesse du contact et de l’appel d’aide. D’abord la relance ne vient pas tous les trimestres mais à intervalles de plus en plus courts. Ensuite  on vous met carrément les points sur les i : l’info ne sert pas à vous cultiver mais à attendre de vous une participation, laquelle vous est demandée sans ambages. Enfin, la liste des cases où figure un chiffre de don, qu’on aurait pu laisser vides pour vous laisser quelque initiative, commence déjà à un niveau étonnamment élevé, portefeuille et non plus porte-monnaie,  parfois assorti d’une appréciation toute en rondeur qui me semble-t-il manque de courtoisie (par exemple, avec 500€, que ce soit pour le forage de puits ou le sauvetage de trois oursons, pour l’installation d’un élevage de poules en Afrique ou pour les soins réservés aux éléphanteaux rescapés des massacres par les braconniers, on peut, vous dit-on énergiquement, commencer à lancer un programme). Et pas de dons ponctuels SVP, sauf grande urgence : nous préférons le prélèvement mensuel, et du moment que les impôts vous redonnent 75 ou 66% selon le cas, vous voyez bien que cela ne vous coûte presque rien. Je comprends bien que les ONG soient dépassées par les événements, par l’horreur, par la barbarie, par la misère…Tout de même, cet appel aux particuliers comme s’ils devaient remplacer les devoirs et participations de l’état est de plus en plus considéré comme une évidence, et ce n’est pas ainsi que cela devrait se passer.

         L’arrivée dans mes comptes du numéro de blog quotidien s’accompagne d’évocations diverses. Tantôt c’est la mémoire automatique qui fonctionne toute seule, adjoignant à une date un événement historique immuable – 1515, Victoire de Marignan, 1610 Assassinat d’Henri IV… - ,  tantôt c’est le lien subjectif avec un incident personnel ou familial, avec une émotion, avec une image insistante… 1938 ne m’évoquait rien de spécial, éparpillée qu’était l’année entre divers repères de pouvoir à peu près équivalent. Mais 1939, puisqu’il en était question samedi… Ah la déclaration de la guerre, apportée chez nous par un voisin qui avait la radio et nous prêtait son poste (juste le temps d’entendre les communiqués officiels et la voix du nautonnier de l’époque avec ses enrouements)… Je nous revois encore regroupés à la cuisine autour des nouvelles, mon père, ma mère, le voisin (qui s’excusait des crachotements de son petit poste mal raccordé à la barre nickelée de la cuisinière), mon frère et moi gagnés par le fou rire à cause de ce terme de « friture » dont le voisin accusait son poste… Insensibles à la gravité de l’événement, nous essayions en vain de ne pas nous tordre de rire, et l’engagement immédiat des hostilités, à savoir la gifle maternelle équitablement répartie en calmant traditionnel, faisait figure de prémonition, car cette activité inopérante annonçait le peu de résultat des piétinements que nos soldats traverseraient pendant des mois de souffrances et d’engelures au cours d’un hiver dont la barbarie est restée exceptionnelle.

         J’ai eu, dans les décennies précédentes, plus d’une trentaine d’iris somptueux, couleurs grosseur vigueur forme (oh ces bords frisottés, oh le contraste entre le cœur blanc pur et les sépales jaune délicat, oh les orangés flamboyants, oh les cramoisis chiffonnés en glace à la groseille, oh les roses dans toutes leurs nuances, crevette, bonbon anglais, rose thé,  aurore) – de quoi, en pleine beauté de la floraison, faire freiner les conducteurs longeant ma grille. J’en ai alimenté plusieurs jardins, ceux d’amateurs incrédules devant tant de splendeurs et mendiant « deux ou trois rhizomes quand ce sera le moment », ceux des proches, des amis eux aussi amateurs de raretés… Bref je comprenais enfin le sens profond du portrait de La Bruyère dont je n’avais pas perçu la vérité en l’étudiant en Quatrième, comprenant plus aisément que pour l’amateur d’iris la folie de l’amateur de prunes - de toute façon  n’était-ce alors que folie, cet engouement qui en Hollande vit la ruine de plusieurs familles ne rêvant que d’acquérir des bulbes de tulipes noires au XVIIème…. Ma folie douce n’a jamais été poussée à ces extrêmes, mais j’ai aimé mes iris et leur générosité, leur parlant au cours de mes promenades au jardin, pendant de longues années. Et puis les plus délicates espèces se sont fragilisées, n’ont plus donné, ont disparu. D’autres ont cherché à revenir à leur floraison d’origine, celle d’avant qu’on ne les contrarie par de savantes opérations de botanique supérieure, greffes ou semailles. D’autres ont tout simplement pâli, comme sous le poids de l’âge… Mélancolie de songer à ce qui fut et qui n’est plus...