Le blog de lucette desvignes

         Par définition, le chagrin devrait se situer – et situer ses effets - dans le domaine de l’affectif, c’est-à-dire au niveau des émotions et sentiments résultant de l’arrachement, du choc, de l’incrédulité devant le fait, de l’impression  désespérante qu’on a touché une fin, la fin des rapports, la fin des entretiens, la fin des échanges de souvenirs, la fin des tendresses, la fin des rires. Qui désormais vous appellera de ce petit nom oublié de tous, celui qu’on vous donnait dans votre toute petite enfance et que seule une voix avait conservé pour vous ? Qui pourra à l’occasion creuser une évocation de souvenirs communs de jeunesse ou d’adolescence pour, avec vous, avec votre aide, retrouver des détails infimes enfouis dans la pénombre des recoins de mémoire peu souvent balayés, les extraire de l’oubli peu à peu, les préciser ou les corriger par ce double travail d’interactivité, comme le définit le terrible jargon sans âme de notre époque , qui remodèle à neuf la masse brute des faits ou des images du passé et leur donne une signification, un lustre, une chaleur uniques ? Tout cet ensemble de privation irrémédiable à venir, de conclusion brutale et mal faite, d’achèvement boiteux, c’est le Never more de Poe, auquel on se heurte en vain et qui vous laisse délabré et meurtri. C’est peut-être par ce biais qu’on souffre aussi dans son corps, qu’on se sent moulu  dans ses muscles et dans ses articulations, comme si on avait été battu…

            C’est, sinon avec plaisir, du moins avec un certain soulagement qu’on voit se dessiner de grands mouvements d’élan et de générosité dans les populations, comme on avait pu voir, éphémères, ces grandes marches d’union parmi des gens qui refusaient le racisme et la haine. Oui, les gens s’émeuvent,  comme si curieusement ils avaient attendu le jugement du Pape et l’image d’un petit garçon endormi dans la mort pour s’exprimer et enfin faire quelque chose. Et certes, cette suggestion pratique que chaque cellule vivante adopte une famille de migrants selon ses moyens mettait fin aux tergiversations abstraites : acta, non verba, retroussons nos manches pour que ça aille mieux, laissons les décideurs continuer leurs palabres, agissons. Ici on offre deux logements municipaux tout neufs pour deux familles, là on reloge en urgence en attendant l’achèvement des travaux pour du définitif. Certes il y a à faire – toutefois la bonne volonté semble déclenchée en direction de l’efficace. Mais que fait-on pendant ce temps-là des malheureux du Nord Pas de Calais qui croupissent dans leurs cages depuis des mois, nourris maigrement par la charité publique, privés de tout réconfort, de toute compagnie affective, de tout espoir ? Eux aussi ont couru les mêmes dangers, ont survécu à l’asphyxie dans des camions d’ignominie, à la noyade, à l’épuisement au long des routes… J’espère qu’on les associera au traitement plus courtois réservé à la masse des nouveaux migrants, sans les considérer comme des sans papiers-sans espoir, dans leur Guantanamo à la française où seule l’absence de torture fait différence avec l’original (marque déposée) – et encore, qu’en sait-on ? L’Allemagne sur son podium charitable en réclame 800.000 – la population autochtone se laissera-t-elle faire ? Et comment tasser ces arrivages pour de l’enracinement toujours aléatoire ? Le Danemark avec son exigence de connaître le danois pour être accueilli semble bien avoir trouvé une astucieuse façon de détourner le problème en corner…

         Toute une famille dont la mer a rejeté les corps. Un enfant de trois ans. Le monde entier a mouillé sa larme, comme il l’avait déjà versée lorsque tous les écrans du monde (sauf Israël) avaient publié le petit garçon palestinien en train d’être tué dans les bras de son père par un soldat israëlien. Comme si nos facultés d’indignation ou d’émotion s’émoussaient à force de spectacles indignants ou navrants, à tel point qu’il nous faut maintenant un summum de pathétique ou de révoltant pour émouvoir notre sensibilité. Bon, nous voilà de nouveau remués un peu plus que la semaine dernière où l’afflux des migrants ressemblait à un grouillement de fourmilière et que nous avions pris peur. Mais               la vision des corps rejetés sur le rivage va très vite perdre de son acumen : que faudra-t-il donc que l’actualité nous offre comme spectacles de misère pour que nous continuions à nous émouvoir ? Je remarque d’ailleurs que c’est notre propre émotion qui nous fait mal, nous ne nous mettons pas à la place de la famille noyée, incident emblématique de tous ces exils vers l’ouest. On aurait envie de prendre des bâtons, des triques, peut-être des fourches ou des cognées, pour se lancer à l’assaut des décideurs qui prennent des airs confits mais ne décident rien, ne font rien, ne comprennent rien à rien. Certes, il aurait fallu prévoir ces cataclysmes humains depuis des années, remplacer les coups de force, coups de bourse, coups de Jarnac et coups de Caïmans par un vrai, un sincère, un profond souci humanitaire, qui en conjuguant les bonnes volontés citoyennes toujours prêtes aurait pu opérer des merveilles. Mais sans ruminer sur  les Il aurait fallu, on peut bien se concentrer sur un Allez, il faut… Toute besogne cessante (surtout qu’ils ne font qu’emplir leurs poches en se cachant les uns des autres), on arrête de travailler pour soi, on agit, on desserre largement les cordons de la bourse, on tâche de se mettre à la place de ceux qui ont tout perdu, y compris la santé et l’espoir, leur travail et leurs proches… Allez, il faut ! Les décideurs, décidez-vous, pour une fois que ce sera bien...

Mea Culpa immédiat : N°2O21, ligne 6 : Lire « terminer » au lieu de « terminée », reste d’une formulation corrigée – voyez comme c’est peu gratifiant d’utiliser les restes…

         Le bon vieux carré blanc d’autrefois pouvait faire sourire, mais il ne me semblait pas inutile : il y avait des limites à imposer à certaines révélations de sexe ou de violence. Remplacé par des tranches d’âge fixées par des décideurs souvent très incompétents, les « interdits au-dessous de dix ans » offrent volontiers à des yeux impressionnables des intermèdes de cuisse légère ou des gestes de brutalité  qui annihilent toute fonction de mise en garde – à tel point qu’on est en droit de se demander ce qu’on peut bien interdire aux douze, quatorze et seize ans, puisque aussi bien le vocabulaire n’est pas filtré et ferait souvent par sa verdeur dresser les cheveux sur la tête de Monsieur ou Madame Lambda. Quand je pense aux conclusions auxquelles arrivaient les films d’avant-guerre – ce baiser final qu’on avait attendu pendant les 90 minutes du format d’autrefois -  je découvre dans le cinéma de grand-papa d’incroyables pudeurs. C’était tout ce à quoi on avait droit, et même si le baiser des Enchaînés battait le record de durée, il restait étonnamment chaste. Désormais le premier baiser est expédié dès le début du film, il a pris une espèce de voracité qui devrait faire peur aux moins de dix ans et comme il s’accompagne de déshabillages furieux, réciproques et entrecroisés, à peine la porte refermée, on a toute une initiation aux procédés du sexe. C’est comme un mode d’emploi et on nous cache de moins en moins de choses, avant même de ravager les draps et les couvertures. Le baiser qui autrefois, en somme, représentait un aboutissement symbolique d’une stratégie amoureuse réussie, devient les pages d’un manuel initiatique qui annonce le déroulement à venir, lui qui détaille avec un maximum d’originalité le déroulement de l’opération, avant pendant après, le tout bien entendu en gros plan et faisant malgré soi évoquer le jugement méprisant de Sir Alfred selon lequel les acteurs n’étaient que du bétail (et encore, il ne leur en faisait pas faire beaucoup – il n’avait pas vu les films de maintenant, prises de vue dans le détail, agrandissements à la loupe, enregistrement méticuleux des sons et bruits divers…). Il aurait une crise d’apoplexie s’il suivait Daewood par exemple, avec commentaire et conseils pour la fellation – le mot lui-même était ignoré il y a cinquante ans dans le public Lambda, alors que dire du spectacle de la chose ? On ne devrait pas s’étonner que la sentimentalité, le romantisme, le badinage romanesque quelque peu naïf n’aient plus place dans le bagage adolescent.