Le blog de lucette desvignes

         Imaginez que vous êtes en famille dans votre petite baraque, pas trop belle ni grande mais enfin elle est à vous et vous élevez vos enfants sur la terre de vos ancêtres en cultivant votre petit champ à côté avec votre olivier et votre dattier. Vous entendez du bruit tout près, mais vous n’interrompez pas votre conversation avec votre femme, vous avez travaillé toute la journée, c’est le moment où vous pouvez causer un peu tous les deux. Et puis soudain vous vous trouvez environnés de flammes, vous, la femme, les deux enfants et le bébé de dix-huit mois, on vient de jeter par la fenêtre une bombe incendiaire, pas moyen de s’échapper, maintenant tout flambe, la famille est piégée, en peu de temps les enfants, le bébé sont brûlés vifs, quand les flammes s’éteignent (d’elles-mêmes sans doute, car qui voulez-vous qui se soit porté pour combattre pareil incendie si bien planifié et exécuté, avec les incendiaires restés aux premières loges pour voir le spectacle et empêcher l’intervention des secours ?) l’homme et la femme, brûlés au point de voir engagé leur pronostic vital, comme on dit dans les hôpitaux où on a du sang-froid, peuvent avant d’entrer en agonie lire la pancarte qu’on a plantée devant chez eux : « Le Prix à Payer ! » . Oui, le feu à leur maison c’est le prix à payer pour être restés sur la terre de leurs ancêtres malgré l’expansion monstrueuse et incessante des colons qui  ont besoin des terres palestiniennes, et de plus en plus puisque notre grand ami Benyamin (du moins, le grand ami de notre petit timonier) vient d’ordonner la construction de 300 nouveaux logements – où voulez-vous que les pauvres puissent s’établir sinon sur les villages palestiniens, quitte à les démolir par la violence ? Notre ami Ben a versé une larme de crocodile en dénonçant mollement ce «terrorisme », dit-il. C’est vrai, en terrorisme il s’y connaît : c’est l’atmosphère dans laquelle il s’épanouit, après y avoir installé toute son ascension vers la domination par le mal, et il n’est pas de jour qui ne nous donne une illustration de son ivresse à piétiner, torturer, mutiler, détruire… Oui, il sait reconnaître le terrorisme quand il le voit.

         J’aurais sans doute mieux fait de m’abstenir devant cette programmation des Sept Samouraïs. J’avais conservé du film, vu deux fois il y a très longtemps, le souvenir d’un diamant brut, d’une pépite noire comme seul Kurosawa savait les faire resplendir dans le tragique et l’obscurité. J’ai peut-être eu tort, ou bien le tort était à mettre sur le compte des sélectionneurs de la version longue. Non qu’on s’ennuyât le moins du monde, certes. Mais le détail, voire la minutie avec lesquels étaient traitées les trois parties bien égales de ces plus de trois heures d’horloge diluaient la tension dramatique, même si la menace des brigands qui viendraient piller le riz une fois récolté colore toute l’œuvre. Recrutement de samouraïs assez affamés pour accepter de défendre les paysans d’un village, puis aménagement du village en vue de sa défense contre les attaquants à venir, enfin engagement final entre archers, piqueurs locaux, sabreurs d’élite et assaillants à cheval lancés au grand galop et armés de trois escopettes. Ravages de part et d’autre – et certes cela s’accomplit sous la pluie, dans la boue, sans que le plan élaboré par le chef samouraï doive être dévié de sa droite ligne. A la fin les brigands sont exécutés jusqu’au dernier, les villageois peuvent se réjouir, les guerriers survivants comptent leurs morts avec amertume. Tout cela très beau, c’est vrai, et dans un noir et blanc superbe. Et puis les gros plans de visages, villageois ou guerriers, rappellent (mais à mon avis presque seulement) les gros plans du cinéma soviétique dont certains sont inoubliables. C’est plutôt cet entrelacement des préparatifs de violence et des intermèdes comiques (la fille-garçon aux cheveux coupés séduite par le plus jeune des samouraïs, les pitreries d’un samouraï reprenant en japonais la gestuelle et les facéties du Capitaine Cocodrillo  de la comédie italienne de la même époque) qui gâche un peu le souvenir de pur tragique que j’en avais conservé. Ou peut-être avais-je déjà donné une lecture personnelle du film, gauchissant ainsi l’impression conservée… Au finale, je pense que si je revoyais le tout une nouvelle fois, je ne verrais plus que la magistrale mise en scène et crierais au miracle…

         Avec obligeance et sans qu’on lui demande rien (et obligeant, en outre, dès la mise en fonction de mon ordi : il m’inonde de ses préceptes dès que le courant est rétabli) le brave petit chien qui sans relâche remplace mon trombone m’informe ce matin – car ce matin son langage est parfaitement compréhensible – qu’en topographie « espace » est féminin. On peut se demander pourquoi, de structure apparentée (même voyelle pour débuter, voyelle également pour terminer le mot) « astérisque » brandit avec ostentation son appartenance au genre masculin. Mais au passage je note que l’espace féminisé acquiert une sorte de grâce, comme lorsqu’on dit « une arpège », alors que certaines inversions de genres (je n’ose pas dire de sexe puisqu’il s’agit de choses) s’alourdissent au contraire : ainsi en va-t-il du gros horloge, qu’on trouve à Rennes (ou à Rouen ? ici je flotte honteusement) et qu’on ne peut me semble-t-il prononcer qu’avec de gros sabots. En Saône-et-Loire, on disait encore il n’y a pas si longtemps « un vipère » et « une serpent » (prononcé « sarpent » c’est encore mieux),  sans pour autant qu’on en soit autorisé à discuter sur le sexe des anges. C’est au niveau gouvernemental que la question paraît se poser avec importance : attention à habiller les garçons en fille, à donner aux filles des jouets de garçons et vice versa, car cela pourrait gravement mettre en danger les relations naturelles à venir. C’est, au moins, fort réconfortant de savoir que nos têtes pensantes se préoccupent de ces questions vitales, au point de les traduire dans les programmes et les publications ad hoc : quand on est bien gouverné, ça se voit tout de suite.

            Les utopies, qui drainent depuis des siècles la méditation des penseurs sur une organisation idéale de la société – plus juste, plus solidaire, plus protégée, plus égalitaire, donc sans les occasions de friction ou de jalousie qui gangrènent les sociétés toutes autant qu’elles sont et causent leur chagrinante condition – paraissaient cantonnées dans le domaine de la réflexion théorique, donc à étudier sous l’aspect historique. Or il semble que le Liberland (terre de la Liberté comme dans le film Libertyland) ait envie de passer à la pratique : 7 km2, sur la rive ouest du Danube, coincé entre la Croatie et la Serbie nouvelle mouture, territoire abandonné par les traités… Une poignée d’habitants, assez nombreux tout de même pour avoir une ville érigée en capitale, Siga, et pour parler d’une même voix : pas d’impôts, liberté totale dans les activités commerciales ou assimilées, refus de l’endettement Une constitution est en chantier, une représentation officielle au niveau diplomatique s’organise (trouveront-ils assez d’ambassadeurs ? question à 10€), bref ils sont tout prêts à se faire reconnaître par l’ONU. Bravo les petits ! dirait Couderc, de mémoire ensoleillée. Pour sûr c’est marrant…Toutefois un nouveau pays (qui se rêve peut-être royaume un jour ou l’autre, qui sait ?) peut inquiéter quelque peu, vu le choix de ses modèles : Monaco et le Liechtenstein, merveilleux paradis fiscaux où évidemment on ne paye pas d’impôts… Beaux exemples, à défaut de programme réfléchi !   Je leur conseille vivement de s’assurer d’abord et avant tout de bonnes relations avec les Ïles Caïman : on a vu comment l’amitié avec ces sources de bonheur a profité au petit Luxembourg, devenu désormais le top de l’Euirope…

         Heureusement, mes belins-belines, que vous avez en moi une femme de tête. Je veux dire, avec la tête encore bien vissée sur les épaules, car, voyez ce qui se passe quand trop de marmitons gâtent le bouillon en s’affairant de manière intempestive, mon ami anglais en visite pour ses quelques jours annuels avec moi a décidé de mettre de l’ordre dans mon ordinateur et a tenté de, sinon réussi à, le faire. Bien entendu je suis toute contente quand on effectue le ménage dont je ne prends jamais l’initiative par paresse (mis à part naturellement l’enregistrement de mes blogs par ordre alphabétique : 2.000 la semaine prochaine, imaginez un peu !) et bien entendu aussi je n’ose pas accuser sa sollicitude mais enfin je ne retrouve pas la moitié de blog que j’avais déjà écrite pour votre intense plaisir (non non, ne protestez pas : je sais par vos aveux multiples que votre jouissance est intense dès que ma prose apparaît sous vos yeux).   J’en suis donc marrie penaude confuse, car ne vous avais-je pas promis de vous donner une recette pour en finir avec les contes de Noël ? Il me semble bien que c’était le thème abordé, mais que voulez-vous, les choses étant ce qu’elles sont (ce qu’elles peuvent être, hélas !) je ne vous parlerai pas aujourd’hui de ce sujet essentiel, on peut le reporter à lundi, pour aujourd’hui bon week-end, tout dimanche à venir est bon à prendre.