Difficile, dès le premier matin de la semaine (et bien entendu je ne parle pas des aurores : vous savez ce que je pense des miennes par rapport aux vôtres ou à celles des gens normaux), de trouver de l’inspiration pour se mettre en route. Le week-end a laissé des traces : je me permets de vous préciser qu’il ne s’est pas agi de ma part de faire la rumba, comme on disait lorsque j’étais gamine (je suppose que la nouba ouvrait trop de perspectives alors pour être entrée dans notre vocabulaire) : avec réceptions, barbecue, apéritifs, réjouissances diverses, sorties, spectacles, couchers tard, bref à se retrouver l’organisme usé par des fonctionnements certes dans l’ordre des choses mais pas du tout ménagers des réserves physiques et intellectuelles. Au Canada, impossible d’envisager le week-end (pardon : la fin de semaine – ils sont si fiers de nous corriger dans nos anglicismes !) autrement que comme sorties en groupe bien arrosées, le samedi réservé aux banquets avec danse et nuit surarrosées, de manière à retrouver tout juste sa place et son assiette pour le dîner familial du dimanche soir, tristounet, peu bavard, tâchant piètrement de remettre un peu les choses en place et les rouages dans le bon sens. Oui, les souvenirs canadiens pourraient me tenir lieu d’enivrement, mais c’est seulement le farniente de quarante-huit heures sans dérangement qui m’inciterait à le prolonger. Accusez donc ce fichu farniente si vous trouvez que ce matin où toutes les classes laborieuses devraient en mettre un coup je n’ai pas vraiment les yeux en face des trous.
