Une vraie dure à cuire, cette Sandra Bullock (plus dure encore que George Clooney, lequel disparaît avalé dans l’espace (ou peut-être tourne-t-il toujours, qui sait ?). A-t-on idée de pareille romance, deux chargés de mission dans les airs envoyés sur une plateforme qui explose (tous morts sauf eux deux), cette relative chance permettant d’infinies évolutions au dehors des appareils calcinés, au bout de câbles malins comme tout mais tout aussi assassins : ainsi George grâce aux filins récupère Sandra une fois tous les deux éjectés de leur propre vaisseau, et amène leur étrange couple reformé jusqu’à une station russe (russe, oui – qu’y faire ? il faut bien quand même sauver sa peau, d’autant que cette station a été abandonnée, donc pas de discussions politiques au programme) avant de se détacher à jamais au bout d’un lien qui se rompt. Toutefois il a su booster l’énergie défaillante de l’astronaute femelle, qui au milieu d’incessantes explosions et catastrophes va finir par retrouver du punch et du sang-froid (il lui faudra tout de même une pîqûre de rappel sous forme d’apparition derrière le hublot de ce brave commandant qui multiplie les encouragements). On croit tout le temps que c’est la fin, mais non : galvanisée par ce dernier message d’un mort, elle s’y retrouve parmi les boutons tirettes poussoirs et pédales d’un Soyouz récupéré au passage, si bien que, seule rescapée, elle nous fait accomplir à ses côtés la rentrée dans l’atmosphère, pas du tout où c’était prévu : elle déploie encore des talents inédits de nageuse sous-marine (il faut la voir ôter son appareil d’astronaute qui se remplirait d’eau et se contenter d’un maillot de bain d’uniforme, deux pièces, très correct , puis nager longuement en sous l’eau pour émerger à proximité d’une rive de sable fin. Espérons que les secours, s’il y en a, se sont mobilisés dans la bonne direction. J’ai eu l’impression – certainement exagérée, comme d’habitude – que la SF américaine n’avait guère grandi depuis Buster Crabbe…
