On ne peut certainement pas me soupçonner d’une tendresse fanatique pour l’œuvre de Sir Alfred. J’ai parlé des Oiseaux il n’y a pas longtemps, j’ai déjà dit et répété que Psychose est une fausse valeur dont on ne sait pourquoi la critique s’est entichée (et ma foi, à force d’entendre parler d’un chef d’œuvre inégalé, copié, devenu culte avec des tremblements d’extase dans la phrase, le pauvre peuple impressionnable ne peut que suivre et se mettre à se pâmer) et j’ai, en motivant mes choix, extrait de la masse de films sans grande valeur à la fois Fenêtre sur Cour où à chaque vision on découvre quelque chose et Vertigo
dont la construction est parfaitement remarquable ainsi que la vraisemblance sentimentale et obsessionnelle (dommage que la fin soit ridiculement élaborée). J’aime aussi Life Boat et l’insoluble question posée par sa conclusion, et puis deux ou trois intrigues bien combinées, comme Dial M for Murder (Le Crime était presque parfait) ou encore le toujours divertissant La Main au Collet, avec une tendresse particulière pour ces Trente-neuf Marches qui me sont apparues comme la perfection de l’engloutissement du spectateur dans une intrigue policière inextricable (c’était il y a longtemps).J’ai donc voulu voir hier ces Amants du Capricorne, et Ingrid Bergman et Joseph Cotten pouvaient servir de garanties. Las ! comme on disait au Grand Siècle, le romantisme affiché par Sir Alfred ne lui convient pas, de toute évidence : c’est faux, c’est plat, c’est convenu, c’est joué forcé et Comtesse de Ségur née Rostopchine.. Et ce n’est certainement pas le lamentable Cinquième Colonne offert en prime qui par son indigence en tout domaine devrait revernir le blason hitchcockien : ce navet époustouflant, on le regarde en rigolant de bout en bout.
